IL LIBRO

Ogni tanto, lo rubo di nascosto
è il mio... libro
e sfoglio ancora le sue pagine...
una.. per una
non c'è un segna libro...e i fogli
li gira da solo...lui sa...
dove  voglio andare
non c'è nessuna riga sbiadita
figure, pensieri, parole
sembrano proprio stampate...così come io
le volevo,
persino i colori, i chiari
e gli scuri, le ombre e le luci...
e sono dipinti anche i sogni...
un'immagine per ogni foglio
che passa,
una storia,
e non sono fatti di giorni
di mesi, di anni,
ma sono
soltanto momenti...
ma non so...
a che punto sono arrivato
non riesco a vederlo...
non so neppure se sono
arrivato a metà
o se sono
le ultime pagine,  o se  forse si parla
di righe,
intanto, continuo a segnare...
la strada che vorrei fare...
se ci riesco va bene,
 se invece per qualche motivo
non riesco a scriverlo tutto...
pazienza...vuol dire
 che sono in ritardo
e magari chissà...torno dopo